KURUsawa Fakemachine ...................Saft.................... - 500 Beiträge pro Seite
eröffnet am 29.05.01 15:09:09 von
neuester Beitrag 29.05.01 18:12:17 von
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Totgesagte leben länger.
KURUsawa Fakemachine präsentiert....
........Saft.......
an die Gewehre!
KURUsawa Fakemachine präsentiert....
........Saft.......
an die Gewehre!
Es ist 8.37. Der Wecker klingelt. Er ist gut gelaunt, denn
zum ersten Mal wird er nicht von den Lokalnachrichten
um halb geweckt, nein, an diesem Tag ertönt Musik....
schöne Musik. Er ist ganz aus dem Häuschen, denn seit
langer Zeit hat er außer seinem Herzschlag und das Klackern
der Typen auf seiner alten Schreibmaschine kein
anderes Geräusch mehr gehört....
Es ist ein perfekter Tag für ihn, ein Tag, wie er ihn schon
lange nicht mehr erlebt hat....
8.39 Uhr. Er steht auf, im Hintergrund ein schönes Lied und
zum ersten Mal seit ein paar Jahren öffnet er die
Vorhänge... Sie sind gelb vom vielen Nikotin ...doch nicht
gelber als die Sonne, die er zum ersten Mal wieder
sieht. Die kräftigen, warmen Strahlen kribbeln auf seiner
Haut und schmerzen in seinen Augen...
Er schaut in den Spiegel: Junge, du bist alt geworden. Alt
und müde....
Früher, ja, früher, als er noch schreiben konnte, da ging
es ihm gut... da hätte er solch einen Tag richtig
genießen können... doch er bringt schon lange nichts
Gescheites mehr auf das Papier... er hält sich über
Wasser mit schmuddeligen Kurzgeschichten, die schon lange
niemand mehr lesen will, weil sie voller Abscheu
und Hass geschrieben sind. Seine Nabelschnur zur Außenwelt,
sein Ventil für all den angestauten Frust seiner
eigenen gescheiterten Existenz.
Er gönnt sich zwei Vitamintabletten zum Frühstück, mehr
kriegt er schon lange nicht mehr runter.... Er spült mit
Strichnin nach, gegen das Zittern und Gleichzeitig so etwas
wie der Fluchtweg aus seiner eigenen Hölle....
.........................................Fortsetzung folgt
KURUsawa Fakemachine
zum ersten Mal wird er nicht von den Lokalnachrichten
um halb geweckt, nein, an diesem Tag ertönt Musik....
schöne Musik. Er ist ganz aus dem Häuschen, denn seit
langer Zeit hat er außer seinem Herzschlag und das Klackern
der Typen auf seiner alten Schreibmaschine kein
anderes Geräusch mehr gehört....
Es ist ein perfekter Tag für ihn, ein Tag, wie er ihn schon
lange nicht mehr erlebt hat....
8.39 Uhr. Er steht auf, im Hintergrund ein schönes Lied und
zum ersten Mal seit ein paar Jahren öffnet er die
Vorhänge... Sie sind gelb vom vielen Nikotin ...doch nicht
gelber als die Sonne, die er zum ersten Mal wieder
sieht. Die kräftigen, warmen Strahlen kribbeln auf seiner
Haut und schmerzen in seinen Augen...
Er schaut in den Spiegel: Junge, du bist alt geworden. Alt
und müde....
Früher, ja, früher, als er noch schreiben konnte, da ging
es ihm gut... da hätte er solch einen Tag richtig
genießen können... doch er bringt schon lange nichts
Gescheites mehr auf das Papier... er hält sich über
Wasser mit schmuddeligen Kurzgeschichten, die schon lange
niemand mehr lesen will, weil sie voller Abscheu
und Hass geschrieben sind. Seine Nabelschnur zur Außenwelt,
sein Ventil für all den angestauten Frust seiner
eigenen gescheiterten Existenz.
Er gönnt sich zwei Vitamintabletten zum Frühstück, mehr
kriegt er schon lange nicht mehr runter.... Er spült mit
Strichnin nach, gegen das Zittern und Gleichzeitig so etwas
wie der Fluchtweg aus seiner eigenen Hölle....
.........................................Fortsetzung folgt
KURUsawa Fakemachine
Im Radio ertönt ein Liebeslied. Er kennt es genau. Es handelt von einem Paar, dass gemeinsam Sangria in
einem Park trinkt.
Er könnte in den Park gehen.... Er war schon lange nicht mehr vor der Tür. Das Zittern und die Angst vor den
Menschen haben ihn zurück gehalten. Er ertappt sich beim Mitsummen des Liedes. Es beängstigt ihn und gegen
die Angst, nimmt er noch einen kräftigen Schluck aus eine der zahlreichen Flaschen auf dem kleinen,
verdreckten Schreibtisch in seinem schäbigen Zimmer.
Er geht zurück ins Bett. Schreiben, schreiben kann er jetzt nicht. Er übergibt sich, aber das ist nix Neues für ihn.
Er übergibt sich gerne, besonders an den Tagen, an denen er seine Gift-Cocktails gut verträgt, denn dann
übergibt er sich umso lieber...... mit Worten. Er nennt es "Saft". So wie früher, als er noch Frauen hatte. "Saft",
dieses herrliche Wort.
Er weiß, dass er der Inbegriff des Abschaumes ist, er weiß, er ist ein Außenseiter dieser Gesellschaft... und
auch das ist ihm egal... oder doch nicht? Oft hat er sich das Leben nehmen wollen, oft gedacht er sei schon tot
und auf eine gewisse Art und Weise ist er es auch....jedenfalls manchmal, wenn der Rausch und Realität
eins werden.
Er lächelt, denn er weiß, sein "Saft" wird ihm noch lange treu bleiben.... noch lange wird er böse sein dürfen,
noch lange wird er Strichnin trinken und nie mehr wird er sich mit einer Frau im Saft kugeln können.
KURUsawa Fakemachine
einem Park trinkt.
Er könnte in den Park gehen.... Er war schon lange nicht mehr vor der Tür. Das Zittern und die Angst vor den
Menschen haben ihn zurück gehalten. Er ertappt sich beim Mitsummen des Liedes. Es beängstigt ihn und gegen
die Angst, nimmt er noch einen kräftigen Schluck aus eine der zahlreichen Flaschen auf dem kleinen,
verdreckten Schreibtisch in seinem schäbigen Zimmer.
Er geht zurück ins Bett. Schreiben, schreiben kann er jetzt nicht. Er übergibt sich, aber das ist nix Neues für ihn.
Er übergibt sich gerne, besonders an den Tagen, an denen er seine Gift-Cocktails gut verträgt, denn dann
übergibt er sich umso lieber...... mit Worten. Er nennt es "Saft". So wie früher, als er noch Frauen hatte. "Saft",
dieses herrliche Wort.
Er weiß, dass er der Inbegriff des Abschaumes ist, er weiß, er ist ein Außenseiter dieser Gesellschaft... und
auch das ist ihm egal... oder doch nicht? Oft hat er sich das Leben nehmen wollen, oft gedacht er sei schon tot
und auf eine gewisse Art und Weise ist er es auch....jedenfalls manchmal, wenn der Rausch und Realität
eins werden.
Er lächelt, denn er weiß, sein "Saft" wird ihm noch lange treu bleiben.... noch lange wird er böse sein dürfen,
noch lange wird er Strichnin trinken und nie mehr wird er sich mit einer Frau im Saft kugeln können.
KURUsawa Fakemachine
Kuru,
das war klasse! Eine Autobiographie vom Feinsten, und so wahr und realistisch! Ich wußte gar nicht, daß du das kannst!!
Jagger
das war klasse! Eine Autobiographie vom Feinsten, und so wahr und realistisch! Ich wußte gar nicht, daß du das kannst!!
Jagger
gut kopiert ist auch geschummelt, versuch doch mal selber zu denken, auch wenn` schwer fällt 
Trading Spotlight
@dr.hirnschaden
ich weiß, ich bin für dich die sofa-primitiva, aber jetzt da ich dich mal in deiner funktion als kfm gelesen habe, finde ich dich echt geil!....
........besonders, weil ich endlich weiß, was es mit dem begriff "saftkugler" auf sich hat!!!
MIA
ich weiß, ich bin für dich die sofa-primitiva, aber jetzt da ich dich mal in deiner funktion als kfm gelesen habe, finde ich dich echt geil!....
........besonders, weil ich endlich weiß, was es mit dem begriff "saftkugler" auf sich hat!!!
MIA
lob du ihn auch noch für seine plagiate, was versprichst du dir davon, für ihn bist du trotzdem nur staub unter seinen schuhen
könntest du vielleicht mal sagen, was hier überhaupt los ist, inkongnido???
warte nur noch ein weilchen, meine kleine dorfprimel, spätestens in MH werde ich dich aufklären 
Saftkugler erstellt immerhin den Stoff, der dann in die Saftmaschine kommt.
schon wieder die falsche Antwort auf eine ungestellte Frage !!!
Wunderbar geschrieben, ich bin echt beeindruckt, ich könnts nicht besser,
Du zeigst mir meine Grenzen!
KFM
Du zeigst mir meine Grenzen!
KFM
Für deine grenzen brauchst du nicht weit gucken, die sind ganz nah!
Jagger, Dein Grenzgebiet kenn ich, da bin ich schon lange drüber, ich steh schon....
...mittendrin...
...mittendrin...
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